Texto 1:

Le fui a quitar el hilo rojo que tenía sobre el hombro, como una culebrita. Sonrió y puso la mano para
recogerlo de la mía. Muchas gracias, me dijo, muy amable, de dónde es usted. Y comenzamos una
conversación entretenida, llena de vericuetosy anécdotas exóticas, porque los dos habíamos viajado y sufrido
mucho. Me despedí al rato, prometiendo saludarle la próxima vez que le viera, y si se terciaba tomarnos un
café mientras continuábamos charlando.
No sé qué me movió a volver la cabeza, tan solo unos pasos más allá. Se estaba colocando de nuevo,
cuidadosamente, el hilo rojo sobre el hombro, sin duda para intentar capturar otra víctima que llenara durante
unos minutos el amplio pozo de su soledad.

                                                                                                                                                                            Soledad. Pedro Miguel

Texto 2:

“Matilde Urrutia, mi mujer”

Mi mujer es provinciana como yo. Nació en una ciudad del Sur, Chillán, famosa en lo feliz por su cerámica
campesina y en la desdicha por sus terribles terremotos. Al hablar para ella le he dicho todo en mis Cien Sonetos de amor.
Tal vez estos versos definen lo que ella significa para mí. La tierra y la vida nos unieron.
Aunque esto no interesa a nadie, somos felices. Dividimos nuestro tiempo común en largas permanencias en la solitaria costa de Chile. No en verano, porque el litoral reseco por el sol se muestra entonces amarillo y desértico. Sí en invierno, cuando en extraña floración se viste con las lluvias y el frío, de verde y amarillo, de azul y de purpúreo. Algunas veces subimos del salvaje y solitario océano a la nerviosa ciudad de Santiago, en la que juntos padecemos con la complicada existencia de los demás. Matilde canta con voz poderosa mis canciones. Yo le dedico cuanto escribo y cuanto tengo. No es mucho, pero ella está contenta. Ahora la diviso cómo entierra los zapatos minúsculos en el barro del jardín y luego también entierra sus minúsculas manos en la profundidad de la planta. De la tierra, con pies y manos y ojos y voz, trajo para mí todas las raíces, todas las flores, todos los frutos fragantes de la dicha.”

Fuente: Pablo Neruda, Confieso que he vivido. Barcelona. RBA Editores, 1994

Texto 3:

“Oda a la Vida Retirada”

¡Qué descansada la vida
La del que huye del mundanal ruido
Y sigue la escondida
Senda por donde han ido
Los pocos sabios que en el mundo han sido;

Que no le enturbie el pecho
De los soberbios grandes del estado
Ni del dorado techo
Se admira fabricado
Del sabio moro en jaspes sustentado!

No cura si la fama
Canta con su voz su nombre pregonera
Ni cura si encarama
La lengua lisonjera
Lo que condena la verdad sincera

¿Qué presta a mi contento
Si soy del vano dedo señalado
Si, en busca de este viento,
Ando desalentado
Con ansias vivas, y mortal cuidado?

¡Oh campo, oh monte, oh río!
¡Oh secreto guardado deleitoso!
Roto casi el navío
A vuestro almo reposo
Huyo de aqueste mar tempestuoso

Un no rompido sueño,
Un día puro, alegre, libre quiero;
No quiero ver el ceño vanamente severo
De quien la sangre ensalza o el dinero…”

Fuente: Fray Luis de León. Obras completas